POEMA PARA OS COMUNISTAS

Punhos cerrados, cabeças erguidas
com passos firmes em defesa da pátria
somos todos camaradas.Nossa luta aguerrida
nunca nos trará a certeza
da vitória, da derrota,
de viver ou de morrer.

Mas qualquer que seja
nosso destino, ainda que fatal
o futuro somos nós
pois pelejamos pelo ideal
de um país onde reine a justiça.
Combatemos com as mãos,
com os fuzis e os canhões,
com as pedras das ruas,
nas barricadas com facas e navalhas:
nós não retrocederemos jamais.

Derrubemos os muros da reação,
golpeemos sem piedade os fascistas,
para erguermos conscientes
a bandeira da revolução
da foice e do martelo
da estrela internacionalista
dos operários, camponeses e trabalhadores.
A flama rubra comunista
prenúncio de um mundo novo
onde a exploração seja banida
e quem governará será o povo.

Tibor Wonten, abril de 2015.

PASSADO

Aos que pensam
                           que o passado
é somente
                 o que passou,
digo:
O passado pesa
                          e seu peso
enverga
             a alma.
Tortura constantemente
                                       a tua mente.
É como o chicote
                            que lanha
a carne
            e faz sangrar.
Veneno
            que te consome
e que te mata
                      lentamente
gargalhando
                    de sua letargia.


Tibor wonten, 08 de abril de 2015.

POEMA PARA DONA MORTE

Dona Morte porque demoras tanto
vir me buscar para a viagem etérea.
Será que não percebes que não há encanto
nessa minha vida de tristeza eterna.

Te espero sem medo aqui no meu canto
e juro que quando soturna se aproximar
não escutará de mim lamento ou pranto
apenas vou te tirar para comigo dançar.

Dançar a valsa daqueles que já se vão
para um lugar que não me importa saber.
Sair feito um louco rodopiando pelo salão
sem sentir medo e sem querer retroceder.

Dona Morte me diga onde estás agora,
há tempos que para te conhecer estou pronto.
Já vejo ao longe no céu despertar a aurora
e novamente faltaste ao nosso encontro.


Tibor Wonten, abril de 2015.

MINHA VIDA

Morri quando completei um mês de idade.
A partir de então fui entregue ao purgatório
pelos mercadores das irresponsabilidades.
Um soturno campo de concentração
tornou-se meu lar por tempo indeterminado.
Meus sonhos e desejos eram contidos
por muros altos e arame farpado.
Vigiavam-me estranhos olhos turvos
dependurados na face dos tutores.
Sofri, cresci e sobrevivi
embora minha vida tenha se transformado
em uma imensa gangrena putrefata.
Agora minha alma é dor intensa.
Dia a dia piso um chão de cacos de vidro,
cacos de vida foi o que me restaram
ao fugir da masmorra que habitei.
Mas o preço pago foi alto:
fui rasgado em pedaços que não se costuram,
fragmentos de vida sem cor
carregados com o peso do rancor.


Tibor Wonten, abril de 2015.

AUSÊNCIA

Minha ausência entre os ausentes
é porque não posso estar presente
onde não há espaço para os ausentes
já que para todos estou presente.


Tibor Wonten, 17 de dezembro de 2014.

TEMPO PASSADO

Observo tua velha fotografia desbotada
e esboços de poemas interrompidos
corroídos pela voracidade das traças:
papéis amarelados que um dia fizeram sentido.
Toco nas cartas e cartões postais antigos
que por mim tantas vezes foram revistos
na inútil procura de significados escondidos.
Enfrento meus fantasmas do passado.
O tempo arremessa o peso das lembranças.
Há arrependimento pelas palavras não ditas,
nos sentimentos que não puderam ser revelados.
No beijo tão esperado, mas nunca colhido,
nos corpos que o destino não conseguiu unir.
Pois aquele foi um tempo de vidas clandestinas
e não da conjunção das que se amavam.
De tudo restaram apenas impressões dispersas, 
feridas profundas que permanecem abertas.

Tibor Wonten, março de 2015.

PEQUENO BURGUESA

A pequeno burguesa precisa
manter as aparências:
os cabelos arrumados
modernos penteados.
Roupas que estão na moda
unhas bem trabalhadas
a academia de cada dia:
imperfeição pseudo perfeita.

A preocupação eterna
com as rugas prematuras
estrias e varizes nas pernas.
O peso com quilos a mais
que somente ela percebe.
Cremes faciais, shampoos naturais,
cosméticos, milagrosos chás:
receitas de ilusões banais.

Frequenta restaurantes exóticos
sai nas colunas sociais.
Possui namorados caros
e amantes a peso de ouro.
Desdenha dos que tem pouco
dos que nada tem, pisoteia.
Dos humildes sempre tem medo:
vive um sonho de pesadelo.

Mas apesar da fugaz realeza
sempre falta algo por dentro.
Vive a ilusão da beleza
e das compras no shopping center.
Mas suas conversas quase sempre
giram em torno de coisas triviais.
Livros somente de auto ajuda:
muitas páginas, conteúdo demais.

Frequenta o psicanalista
e também aulas de ioga.
Acredita nas cartas do tarot
cede suas mãos para a cigana.
Pelo menos uma vez por semana
paga intensa penitência,
faz caridade para toda indigência:
a hipocrisia requer paciência.

Tibor Wonten, março de 2015